Miles Midnight & les Gladiateurs de la Mort - Episode 2

La table hantée

Je n'étais pas à ma table habituelle. A vrai dire, j'avais été obligé de m'asseoir là ce soir... Aucun habitué ne se serait installé là... aucun habitué vivant du moins. Au début du siècle dernier, Aleister Croley – le célèbre occultiste britannique – passait toutes ses soirées à la Patte d'Oie à se repaître de sa propre importance. Personne ne peut nier l'importance de Crowley dans le domaine des arts occultes, mais – à côté de ça – c'était l'un des personnages les plus antipathiques et prétentieux que j'ai jamais eu le malheur de rencontrer.

Car oui, je l'ai rencontré. Sur la fin de sa vie, ce rosbif arrogant n'avait rien trouvé de mieux à faire que de lier son essence à la table qu'il avait occupé pendant des années. Certains disent qu'il l'avait fait suite à un pari, d'autres après une biture monumentale. Son ectoplasme pouvait donc faire des aller-retours entre ce monde et celui d'après, à condition de rester à moins d'un mètre de la table. Il pouvait donc continuer à dispenser sa bonne parole à de nouvelles générations de mages du monde entier.

C'est vrai que sur le papier, ça en jette. Imaginez que votre bar préféré possède un juke-box habité par le fantôme d'Elvis Presley. Ça a l'air cool... Maintenant, imaginez que ce Elvis soit le pire des casse-pieds, critique vos goûts musicaux et passe son temps à vous rappeler qu'il est le King et que vous n'êtes rien. Résultat des courses : cette table était évitée comme la peste. Personne ne s'y asseyait à moins que la grande salle ne soit comble et que vous soyez trop fatigué pour rester debout. Bref, c'est en croisant les doigts pour ne pas avoir la visite de celui qu'on surnommait Aleistable Troll-ey que mon verre de whisky et moi avions été contraints de poser nos fesses ici.

Bref, j'étais assis peinard et aucun esprit n'était venu me dire qu'il avait été le premier à inventer la Pierre Philosophale... J'étais plutôt en veine donc. Du moins, jusqu'à l'arrivée de Dragon O'Sullivan... mais le terme d' « esprit » n'était pas celui qui vous venez immédiatement aux lèvres quand Dragon quand on vous parlait de lui.

Ce fier représentant de la verte Irlande était le genre de mec qui... Oh et puis zut ! Si je digresse encore, cette histoire ne va jamais démarrer. Disons simplement que parler avec Dragon, c'était comme jouer à la loterie. Il pouvait vous proposer une combine des plus foireuses ou vous faire toucher le jackpot. Il aurait pu lui même être millionnaire s'il n'avait pas toujours réinvesti tous ses gains dans des plans calamiteux.

Il s'approcha doucement de la table en regardant autour de lui, l'air soupçonneux.

- Troll-ey est pas là... lui dis-je.

Tout de suite, son visage s'illumina d'un grand sourire où deux dents manquaient... Une affaire avec des fées qui avait mal tourné et ces garces s'étaient payées en nature. Elles font souvent ça.

- Hey ! Miles, mon pote ! Dit-il en s'asseyant face à moi. Quoi de neuf ?

Précision : on était pas potes.

- La routine, Dragon... la routine.
- Cool... C'est cool !

Il fit teinter sa pinte de bière contre mon verre en riant. La plupart des gens ne prennent de vos nouvelles que pour vous puissiez prendre des leurs à votre tour. C'est pas un truc de mages, juste d'hypocrites. Je laissai planer encore un peu le silence, histoire de le frustrer.

- Et toi ? Quoi de neuf ?

Si j'avais su dans quelle histoire cette simple question allait m'embarquer, je pense que j'aurais moi-même invoqué le fantôme d'Aleister Crowley pour qu'il me rappelle à quel point j'étais un crétin sans cervelle...